Gã chồng cũ bệnh kiều từng giam cầm tôi bằng thứ tình yêu cưỡng chế suốt năm năm trời, cuối cùng cũng mất trí nhớ rồi.

Cả nhà anh ta mừng như ăn Tết, hỏa tốc đưa tôi đi chen ngang để làm thủ tục ly hôn nhanh nhất có thể.

Họ nhét vào tay tôi tấm séc 50 triệu tệ, rồi ngay trong đêm đóng gói tôi gửi thẳng lên chuyến bay ra nước ngoài.

Cầm số tiền khổng lồ đó, tôi sống một cuộc đời vô cùng rực rỡ nơi xứ người.

Cho đến một ngày nọ tại quán cà phê, tôi chợt cảm nhận được một ánh nhìn nhớp nháp, u ám, tựa như dây leo quấn chặt lấy sau gáy mình.

Vừa quay đầu lại, tôi đã chạm ngay vào đôi mắt quen thuộc của Thẩm Vọng — đôi mắt đầy cố chấp đến phát điên.

Anh ta tiến đến trước mặt tôi, dùng tông giọng dịu dàng như thể lần đầu làm quen, mỉm cười nói:

"Chào cô, vị tiểu thư đây, tôi có thể làm quen với cô được không?"

Những câu từ quen thuộc này... lại nữa sao?! Da đầu tôi tê dại ngay lập tức.

Chẳng kịp cầm lấy ly cà phê, tôi tháo chạy về căn hộ và thu dọn hành lý ngay trong đêm để tẩu thoát.

Nhưng cuối cùng, tôi vẫn không chạy thoát được.

Khi tỉnh dậy lần nữa, tôi thấy mình đã bị khóa chặt trên chiếc giường lớn quen thuộc kia.

Thẩm Vọng ôm chặt tôi từ phía sau, cơ thể anh ta run rẩy, những giọt nước mắt nóng hổi rơi từng giọt vào hõm cổ tôi.

Giọng anh ta nghẹn ngào, uất ức như một đứa trẻ bị bỏ rơi:

“Tại sao... lại chạy?”

Tôi: “...”

Cả người tôi tê dại. Không phải chứ đại ca, không phải anh mất trí nhớ rồi sao??

Sao kẻ bị bzắt czóc vẫn cứ mặc định là tôi??

Còn nữa, rốt cuộc là ai đang “cưỡng chế yêu” ai đây???

Anh khóc cái gì mà khóc!!!

——

01.

Tôi tên là Ôn Ninh, một cựu nạn nhân vừa được cả gia đình chồng cũ hớn hở tiễn ra nước ngoài.

Thực ra nói là “nạn nhân” cũng không hoàn toàn chính xác.

Dù sao thì gương mặt của Thẩm Vọng vẫn sừng sững ở đó: cao ráo, chân dài, eo thon vai rộng, ngũ quan tinh xảo như một bức tượng điêu khắc thời Phục hưng, lông mi còn cong hơn cả hàng tôi vừa đi uốn.

Nếu não anh ta không có vấn đề, thì cuộc hôn nhân này ném vào thị trường xem mắt chắc chắn sẽ khiến tiểu thư cả thành phố tranh giành đến sứt đầu mẻ trán.

Nhưng não anh ta có bệnh thật.

Lại còn bệnh không hề nhẹ.

Tôi vẫn nhớ như in đêm tân hôn, anh ta hôn tôi dồn dập, đáy mắt là sự chiếm hữu đậm đặc không thể tan biến.

Anh ta nói: “Ôn Ninh, đã gả cho tôi rồi thì đừng hòng nghĩ đến chuyện chạy trốn.”

Lúc đó tôi còn tưởng anh ta đang nói lời tình tứ.

Giờ nghĩ lại, đó chính là sai lầm lớn nhất đời tôi.

Cái gọi là “cưỡng chế yêu” của Thẩm Vọng không phải là ẩn dụ, mà là nghĩa đen hoàn toàn.

Anh ta kiểm tra điện thoại của tôi, xóa bạn bè trên WeChat, không cho phép tôi ra ngoài một mình, cài cả phần mềm định vị vào máy tôi.

Anh ta mỹ miều gọi đó là: “Sợ em bị lạc.”

Tôi hỏi anh ta: “Thẩm Vọng, anh sống ở Thái Bình Dương à mà quản rộng thế?”

Anh ta cúi đầu hôn lên mí mắt tôi, giọng nói rất nhẹ nhàng và dịu dàng: “Ninh Ninh, đừng quậy.”

Thế là ngày hôm sau, điện thoại tôi có thêm một ứng dụng giám sát thời gian sử dụng màn hình.

Tôi từng đề nghị ly hôn.

Duy nhất một lần.

Đêm đó Thẩm Vọng về rất muộn, áo vest vắt trên tay, ống tay áo xắn lên đến khuỷu, lộ ra một đoạn cổ tay săn chắc đầy sức mạnh.

Anh ta đứng ở huyền quan nhìn tôi rất lâu, ánh đèn kéo dài cái bóng của anh ta, phủ kín cả sàn phòng khách.

Sau đó, anh ta cười.

Nụ cười đó tôi sẽ không bao giờ quên được.

Mắt anh ta cong lại, đuôi mắt hơi ửng đỏ, rõ ràng là đang cười nhưng lại khiến người ta cảm thấy ngột ngạt hơn cả lúc khóc.

Anh ta nói: “Ninh Ninh, nếu em dám chạy, tôi sẽ nhốt em lại.”

Tôi đáp: “Bây giờ anh đối với tôi có khác gì đang nhốt không?”

Anh ta không trả lời, bước tới ấn tôi vào lòng, cằm tựa lên đỉnh đầu tôi, giọng rầu rĩ: “Có khác chứ. Bây giờ em còn có thể ra ban công tắm nắng.”

“... Nhốt lại rồi thì không có nắng nữa sao?”

“Nhốt lại rồi thì chỉ có mình tôi thôi.”

Khi nói câu đó, giọng điệu anh ta đặc biệt bình thản, như thể đang thuật lại một việc hiển nhiên.

Cũng từ ngày đó, tôi xác nhận được một điều: Thẩm Vọng không phải có bệnh.

Mà là anh ta bị điên.

Vì vậy, khi tin tức anh ta gặp tai nạn giao thông truyền đến, phản ứng đầu tiên của tôi không phải là lo lắng, mà là một ý nghĩ cực kỳ thiếu đạo đức:

Mình có thể chạy được rồi phải không?

Ý nghĩ đó khiến tôi áy náy khoảng chừng ba giây.

Sau đó, mẹ của Thẩm Vọng cũng là mẹ chồng cũ của tôi, một người phụ nữ thanh lịch luôn diện đồ Chanel, xách túi Hermès và nói chuyện với nụ cười thường trực đã đích thân lái xe đến đón tôi vào bệnh viện.

Bà nắm tay tôi trên xe, vành mắt đỏ hoe nhưng giọng điệu lại bình tĩnh lạ lùng: “Ninh Ninh, Thẩm Vọng nó... bị thương ở đầu, bác sĩ nói có thể sẽ gặp chướng ngại về trí nhớ.”

Tôi ngẩn người: “Ý mẹ là sao?”

“Nó có thể sẽ không nhớ một số chuyện, và cả,” bà dừng lại, nhìn tôi một cái, ánh mắt đó chứa đựng một sự phức tạp mà tôi không hiểu nổi, “một vài... người.”

Lúc đó tôi chưa kịp phản ứng xem ý bà là gì.

Cho đến khi tôi đứng ngoài phòng hồi sức tích cực (ICU), nhìn qua cửa kính thấy Thẩm Vọng đang nằm trên giường bệnh.

Trán anh ta quấn băng gạc, gương mặt tái nhợt, lông mi yên tĩnh rủ xuống, trông như một bức tượng xinh đẹp không hề có sức tấn công.

Mẹ anh ta đứng bên cạnh khẽ nói: “Sau khi tỉnh lại, chắc là nó sẽ không nhớ con là ai nữa đâu.”

Tôi quay đầu nhìn bà.

Bà đón lấy ánh mắt của tôi, cánh môi khẽ run lên, rồi lộ ra một biểu cảm gần như là khẩn cầu.

“Ninh Ninh,” bà nói, “con có muốn ly hôn không?”

Tôi cứ ngỡ mình nghe nhầm.

“Mẹ?”

“Đừng gọi mẹ nữa.” Bà hít một hơi thật sâu, nước mắt trong hốc mắt cuối cùng cũng rơi xuống, nhưng bà lau đi rất nhanh như sợ ai đó nhìn thấy, “Những uất ức con phải chịu mấy năm qua, mẹ đều thấy cả. Thẩm Vọng nó... nó không phải người bình thường, mẹ biết. Trước đây là nó không buông tha con, còn bây giờ, bây giờ nó quên rồi, đây là cơ hội duy nhất của con.”

Nói xong, bà lấy từ trong túi ra một tập tài liệu đưa cho tôi.

Là thỏa thuận ly hôn.

Tôi cúi đầu nhìn tập tài liệu đó, mặt giấy trắng đến chói mắt, chữ nghĩa dày đặc mà tôi chẳng đọc lọt chữ nào.

“Phân chia tài sản mẹ đã viết xong cả rồi, con xem có chỗ nào cần sửa không,” giọng bà hơi run, “Mẹ biết thế này là không công bằng, dùng cách này để con ra đi tay trắng...”

“Ra đi tay trắng?” Tôi ngẩng đầu lên.

Bà cắn môi: “Tài sản đứng tên Thẩm Vọng khá phức tạp, nếu đi theo quy trình bình thường, đợi nó tỉnh lại chắc chắn sẽ không kịp, nên mẹ chỉ có thể lấy từ tài khoản riêng của mẹ trước...”

“Mẹ,” tôi ngắt lời bà, “rốt cuộc mẹ đang nói gì vậy?”

Bà sững người.

Tôi nhìn bà, lại nhìn Thẩm Vọng trên giường bệnh, bỗng cảm thấy mọi chuyện thật nực cười.

Năm năm rồi. Suốt năm năm qua, tôi bị anh ta nhốt trong chiếc lồng vàng đó, không thể bay đi, cũng không thể thở nổi.

Tôi đã chạy trốn vô số lần, nhưng lần nào cũng bị anh ta bắt về, dùng cái cách dịu dàng mà bệnh hoạn đó để khóa chặt hơn.

Vậy mà bây giờ mẹ anh ta lại nói với tôi rằng, anh ta đã quên tôi rồi, tôi có thể đi.

Tôi há miệng, phát hiện giọng nói của mình bình thản hơn tôi tưởng: “Con không cần tiền.”

“Không, con nhất định phải cầm lấy.”

Thái độ của bà đột nhiên trở nên cứng rắn, “Một mình con sống ở nước ngoài, không có tiền thì làm sao được? Đây không phải là bù đắp cho con, mà là thứ con xứng đáng được nhận...”

Bà dừng lại một chút rồi bổ sung thêm một câu, trong giọng nói có chút phức tạp khó nhận ra: “Cầm lấy số tiền này, từ giờ trở đi... coi như thanh toán xong xuôi.”

Thanh toán xong xuôi.

Bốn chữ này như một mũi kim nhỏ, đâm nhẹ vào lòng tôi một cái.

Tôi chợt hiểu ra, bà ấy không phải đang xót xa cho tôi, mà là đang thay Thẩm Vọng, thay cho Thẩm gia mua lấy một sự thanh thản.

Trong mắt họ, cuộc hôn nhân của tôi chỉ là một món nợ, năm năm đổi lấy một tấm séc, từ nay đường ai nấy đi, không ai nợ ai.

“Con đã nói là không cần.”

Câu nói này không phải vì dỗi hờn, mà là thật sự không cần.

Ngay từ khi chúng tôi kết hôn, Thẩm Vọng đã chuyển phần lớn tài sản đứng tên mình sang cho tôi rồi.

Nói cách khác, ngay cả khi đời này, đời sau, và đời sau nữa tôi không làm việc, số dư trong thẻ cũng đủ để tôi sống sung túc.

Nhưng những lời này tôi không thể nói với bà, vì bà không biết.

Thẩm Vọng không nói cho bất kỳ ai, thậm chí còn không nói với tôi.

Phải đến tháng thứ ba sau khi cưới tôi mới phát hiện ra, tôi đi hỏi anh ta, anh ta khi đó đang thắt cà vạt, đầu cũng không ngoảnh lại.

“Lỡ như có ngày tôi ch, một mình em vẫn có thể sống tốt.”

Lúc nói câu đó giọng anh ta rất nhạt, nhạt như thể đang nói thời tiết hôm nay khá đẹp vậy.

Tôi đứng ngẩn ra đó chẳng biết nói gì, anh ta quay người lại, cúi đầu chỉnh lại cổ áo cho tôi, rồi đặt một nụ hôn lên trán tôi.

“Đi đây, tối về ăn cơm.”

Anh ta cứ thế đi ra ngoài, để lại mình tôi đứng ở huyền quan, chân tay luống cuống.

Sau này tôi mới từ từ hiểu ra tại sao anh ta lại làm vậy. Gia đình anh ta chưa bao giờ thực sự chấp nhận tôi, không phải đối xử tệ với tôi, mà là kiểu “tốt” khách sáo và giữ khoảng cách.

Mỗi dịp lễ tết gặp mặt, mẹ anh ta sẽ chuẩn bị quà cho tôi, những món quà đắt đỏ, lịch sự, không chút sai sót, nhưng ánh mắt bà nhìn tôi luôn có một sự dò xét.

“Ôn Ninh,” bà gọi đầy đủ tên tôi, giọng điệu có một sự kiên trì gần như khẩn khoản, “Cầm lấy tiền, đi thật xa, đừng bao giờ quay lại nữa.”

Tôi sực tỉnh, bà nhìn vào mắt tôi, gằn từng chữ: “Đây là cơ hội duy nhất của con.”

Tôi im lặng một lúc lâu.

Trong phòng bệnh, Thẩm Vọng trở mình, đôi mày hơi nhíu lại như đang gặp ác mộng.

Ngón tay anh ta co rụt lại dưới lớp chăn, động tác đó tôi quá đỗi quen thuộc.

Mỗi lần tỉnh dậy thấy tôi không có bên cạnh, anh ta đều làm động tác này theo bản năng, như thể đang tìm kiếm thứ gì đó.

Nhưng lần này, chắc là anh ta sẽ không tìm tôi nữa đâu.

“... Được,” tôi nghe thấy tiếng mình nói, “Con đi.”

Bà ấy nhắm mắt lại đầy nhẹ nhõm, rồi nhét tấm séc vào tay tôi.

Năm mươi triệu tệ.

Tôi cúi đầu nhìn dãy số không dài dằng dặc, thầm nghĩ, hóa ra năm năm thanh xuân của tôi, trong mắt người nhà họ Thẩm đáng giá chừng này.

Hình như cũng không lỗ lắm.